«Déjame entrar»: De ternuras y monstruos

Por Miguel A. Delgado

El título de este post lo he cogido prestado, conscientemente, de la crítica que Jordi Costa hizo en El País de Déjame entrar. Porque resulta difícil encontrar un ejemplo más contundente en los últimos tiempos de una cinta que sea capaz de incorporar la ternura y lo monstruoso, lo terrible y lo delicado, la conciencia de que en un mundo como el que nos acoge parece cada vez más difícil encontrar algo a lo que agarrarnos para definir de manera concisa y clara qué es el bien y qué el mal. Porque, al igual que la nieve puede asfixiar cualquier flor que pretenda surgir en la oscura y gélida noche sueca, la vida llena de rutina y aburrimiento, de falta de perspectivas y de objetivos de los habitantes del barrio donde se encuentran los protagonistas sólo puede matar cualquier sentimiento, cualquier afecto, cualquier amor.

Déjame entrar es mucho más que una película de vampiros, por mucho que lo sea a su extraño modo, tan fiel a los cánones del género como, a la vez, revolucionario. Porque ni la criatura es glamurosa, ni exactamente malvada, ni más bella de lo que pueda ser una niña cualquiera que encontremos por la calle. Porque no es eso lo que la hace grande, única, una de las más extraordinarias películas que nos han llegado en años, no: es la línea que une a Eli con Oskar, a la no muerta con el vivo, una misma línea de soledad que termina llevándoles uno hacia el otro.

Quizá sorprenda que en una historia tan llena de momentos terribles anide una de las historias de amor más poderosas que hayamos podido ver en mucho tiempo; un amor infantil, sí, pero no por eso (o quizá, precisamente, por eso) infinitamente más potente que tantos otros machacados por los tópicos y las convenciones. Y de ahí su imparable capacidad para emocionar, para sobrecoger, para dejarte conmovido hasta la médula, para darte cuenta de que no has asistido a una película, sino que te ha sido concedido presenciar un prodigio…